Знамёна,-
как крылья в
рассветном
огне,
Пажи и
герольды
трубят,
Прекрасная
Дама застыла
в окне,
И упряжь
сверкает на
каждом коне
А девушек
красит
наряд,-
Собрался
во двор весь
ликующир
мир,-
Король
объявляет
турнир.
Сшибаются
рыцари, копья
трещат,
Лишь
только барон
Фон Дер Бэ
Всё ждёт
поединщика,
как на парад
Начищен
доспех, шпоры
златом горят,
Да
скалится лев
на гербе:
Никто не
решается
вызвать его
И он
ожидает
незнамо кого…
Но, чу,- за
воротами
ржет буйный
конь
И витязь
възжает во
двор,-
Щит ал, и
на нем
пламенеет
огонь,
И
кажется, что
обожжешся,
лишь тронь,
За поясом
блещет топор.
Он в
серой
кольчуге,
мышастый
скакун,
И перья,-
как тени
невидимых
струн.
Лица за
забралом
совсем не
видать,
И герб не
опознан
никем,
Но горд
его облик, и
можно понять:
Он
знатен,-
породою
дышит вся
стать,
Но скрыт,
неопознан и
нем…
Быть
может, на нем
непонятный
зарок,
А может и
сам он,-
таинственный
Рок…
Все ближе
к барону
приезжий
герой,
И лезвие
бьется о щит,-
Барона
герой
вызывает на
бой,-
На бой,- не
турнир… Над
притихшей
толпой
Орёл в
поднебесье
парит…
Король
разрешает…Герольды
трубят
И острые
копья в
забрала
глядят…
Как буря
со шквалом, с
грозою- гроза
Сшибаются
витязи,
стонет земля,
За серым
забралом
сверкают
глаза,
Орел в
поднебесье
клекочет,
скользя,
И искры
летят по
полям…
Но копья,-
в щепу, и
блеснули
мечи,
И сталь о
доспехи как
молот стучит.
Подобного
боя не видел
народ,-
Грызутся,
хрипят
жеребцы,
Земля
содрогнулась,
дрожит небосвод,
И пыль к
поднебесью
как туча
встаёт,
Но всё не
слабеют
бойцы.
Столкнулись
клинки, как
кометы в
ночи,
И
вдребезги
пали на землю
мечи…
Но бой не
окончен,
люкуют народ,
И лошади
топчут
траву,-
Пришелец
топор боевой
достаёт
И снова
коня
направляет
вперед,
Барон же
схватил
булаву
И
снова
грохочет
доспех о
доспех
В
жестокой
гармонии
страшных
потех…
Но
витязь-пришелец
вдруг бьёт
топором
И
падает
наземь барон,
И
кровью
сочится
доспех над
бедром,
И
ужас в
народе, орел
над холмом
Свой
клекот
вплетает в
нечаянный
стон,
Но
спешился
рыцарь,
приподнял
забрало,
И
сердце
барона вдруг
затрепетало,-
Под
шлемом,- не
лик, а как
будто личина:
Звериная
морда, два
желтых резца,
Два
глаза,-
гагатово-черных
пучины,
Нет
облик не
людский,-
скорее
крысиный,
Но
взгляд,-
точно острый
кинжал у
бойца.
К
барону
подходит,
суров его
вид,
И в
очи
взглянувши
его, говорит:
-Ты
помнишь ,
неделю назад,
под холмом,
Ты
ехал, под
вечер, с
охоты
И
серую крысу,
ударив
кнутом,
Стоптал
ты конём, и
смеялся при
том
Не
зная ни бед
ни заботы…
Но
месть за
страданья
пришла все
равно,-
Ты
больше
вовеки не
сядешь в
седло!