Крысачья

 

 

Четвертые сутки помойка закрыта,

Увы, не понять нам,- в чем наша вина,-

У кур есть кормушки, у хрюшки,- корыто,

А бедная крыска опять голодна…

А люди настроили пабы да бары,

Там (верить ли слухам?) тепло и уют,

Сидят таиландцы, лоснятся их хари,

И крысок несчастных бесстыже жуют…

А ну их, ребята… Удава им в нору…

Уйдем мы отсюда… Не любят нас тут…

За синие реки, за дальние горы,

Пусть их тараканы совсем изведут…

Ведь просто обидно,- мы многих милее,

Пушистей, добрее, и просто умней,

Но люди орущих котеек лелеют,

И кормят «плюющих» на них голубей…

Да много ль нам надо,- кусок корки черствой.

Да искорки доброй улыбки у глаз…

А может быть все-же, ребята, вернемся?

Куда им бесхвостым и лысым без нас ?